Зимние игры: Разминка

[archive-txt]

Автор: tightrope [G. S.]
ссылка на пост

Ничего не меняется.
Никогда.

Они сидят бок о бок на веранде и смотрят на внутренний дворик Ёсу Кока Рю. Теплый ветер треплет пряди волос, забирается под одежду, согревая. На бездонном небе солнце медленно движется к закату, окрашивая идеальную синеву прозрачной киноварью. Последний день лета не несет в себе никакой смысловой нагрузки. Кроме той, что завтра придет календарная осень.

Один из них курит, пуская ровные колечки дыма. Если присмотреться, с определенного ракурса они могут походить на облака. Другой просто смотрит на тонкие ветки клена, которые - еще пару дней или недель - окрасятся в глубокий кармин.

Говорят, человек живет до тех пор, пока созерцает момидзи.

- Ну что за чушь...

- А?

- Человек живет до тех пор, пока идет по своему пути без сомнений. А созерцая листья клена легко пропустить тот момент, когда тебе нужно сделать решительный шаг вперед. Хорошо, когда нет нужды бороться, когда живешь в достатке и спокойствии, не задумываясь не то, что о прошлом или будущем дне, но даже о настоящем... Но, замерев в одной позе и глядя на то, как облетают листья, легко поддаться настроению, сложить руки и сдаться. И...

- Да, сенсей?

- И стать поразительно скучным человеком.

Он сидит, облокотившись плечом на балку и улыбается. Длинные пальцы с узловатыми суставами вырисовывают на складках абстрактные узоры. Если присмотреться, они будут похожи на завитки табачного дыма.

Улыбается.

Корю давно понял, что рассеянность - это то, чем сенсей прикрывает свой внутренний стержень. Иначе слишком сложно быть мудрецом среди того, что окружает в этом храме.

- Тихо-то как... хорошо...

Полутона сплетаются, уничтожая само понимание цвета как ярких красок. Тени под кронами деревьев сгущаются, компенсируя обилие оттенков красного на небесах. Ализариновый, бургундия, кардинал, кармин, черизе, терракота, амарант, киноварь, коралл, гранат... янтарный, льняной, шафрановый у самой кромки коралла.
Стрекот цикады.

Запах табака. Ветер доносит едва уловимое - горьковатый цитрус и аромат цветов. Ни сладко, ни горько. Умеренно.

- Когда-нибудь все изменится.

- Нет, Корю...

Стрекот цикады кажется слишком громким. Закатное солнце окрашивает пепельно-русые волосы в золотистый цвет. Комьё улыбается - беспечно и легко. Молчание разливается по венам молочной дымкой. Пока тихий, глубокий голос не произносит - как обычно, свободно и ненавязчиво - короткое имя:

- Корю?

- Да, сенсей.

- Скучал?

- Да.

Широкая ладонь ложится на золотистую макушку, ерошит короткие волосы.

Корю давно понял, что если бы сенсей был совершенно иным... он бы все равно ему поверил. Потому что ничего не меняется. Никогда.